" Hemos dicho que el poeta defrauda
la creencia puesta en él,
muy principalmente a las mujeres;
todas le escriben para conocerlo,
despues lo dejan desoladas:
es demasiado chic. "

miércoles, 25 de mayo de 2011

Lo primero es beber un café cargado
Los nervios comienzan a picar las mejillas
Necesidad básica de hundir los pies en el vacio
Camino de aquí para allá y mi estomago cruje de ansiedad

Iba pateando las piedras del asfalto a media noche
A la par,
mis pensamientos no dejaban de estrecharse
en esa luna omnipotente que es la ausencia
De repente,
Pero tranquilo,
Mi vista gira entre los ejes
Nada escandaloso
Me percato de que tengo que escribir
Un papalote
Una luciérnaga
Cosas del tipo
Una silla digamos podría ser
Algo no tan contrastante
Un papalote que diga rojo verde azul índigo
Amarillo
Que diga ayer antier hoy casi nada de días
Sin viento
Como cuando estas y luego no y luego si
Y luego no
& luego si & luego no
Una luciérnaga que se enmarañe de sus formas
& su cola
Estela de humo no deje de sonar palabras poco distinguibles
Formas insaciables de mensajes cálidos
Que dicen abrazo
O que gritan tu cabello hoy esta tan
Pero tan enredado
Que formas de nido y de aves y de cantos
En tardes tangerinicas
Tardes tangerinicas en planos inyectados
Después del café viene la confusión tardía de cuantas palabras cuantos minutos
voy a utilizar en quizá cada verso
Que en realidad no es verso si no hilito de imagen que ya no
logro percibir como fue o como probablemente nunca sea
Ay,
Si tan solo aquel cigarro no me hubiera remolido los peldaños
La caída habría sido más reconfortante
O no tan mala desde un punto más real

En cuestiones generalmente elegiacas

Que más bien tienen que ver con esa silueta que te formas
Con tus vestiditos de bazar y tus sopas instantáneas
con tus quehaceres diarios
y bueno, ¿por qué no?
El papalote gira demasiado entre nubes que desearía escribir distintas
Pero que en realidad solo son blancas
risas que se derriten en la cama en donde casi nunca dormimos
O dormimos todo el día

Fragmentos innecesarios de todos los poemas que tengo que escribirte
& de aquellos que tengo que olvidar

Las lecturas privadas de estos no contrarrestan aun esa naturaleza
Insuficiente que le doy a todas mis letras para poder al final
No decir realmente nada.

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